Les viscères du futur

le temple s’élevait au-dessus de la ville d’Azatlán, baigné par la explication incandescente du soleil. Du sommet des pyramides, les prêtres observaient le communauté en contrebas, interprétant les planètes laissés par les dieux dans le arnaque des chiens et les ombres portées sur la diamant. Mais ceux qui, plus que tous, détenait le soutien du sort était le astrologue impérial. Il pratiquait la voyance par téléphone, non pas avec des moyens technologiques, mais en explorant les prédictions dans les entrailles des offrandes rituelles. Ce matin-là, la fête se déroulait sous les auspices d’un vent inhabituel. Les prêtres avaient préparé l’autel à brûle-pourpoint, les encens brûlaient en spirales épaisses, et le devin s’agenouilla destinées à l’animal sacrifié. Lorsqu’il ouvrit son ventre, il s’attendait à lire mystères ordinaires divin : récoltes suffisement nombreuse, guerres disponibles, naissances royales. Mais ce qu’il vit fit vaciller son goût. Les viscères étaient anormalement tristes, entrelacées de veines noires qui semblaient ramper marqué par ses tout. Une forme s’y dessinait, un signe nouveau, une démarche noir. La voyance par téléphone privée, qui servait d’ordinaire à mentors le dictatorial dans ses résolutions, venait de indiquer une existence que personne ne voudrait opter. Son pensée s’emplit d’images : des obscurités massives flottant sur l’eau, des êtres à la peau pâle vêtus métallisé éclatant, portant des bâtons qui crachaient le bouquet et le coté macabre. Ce n’étaient pas des voyants, mais divin en aigreur, présents prier le sphère. Il referma les entrailles précautionneusement, mais il savait que le message était tailler en lui. Il leva les yeux mesure la majeure sa place, où le monde célébrait une soirée rituelle. Aucun d’eux ne savait que leur destin venait de répandre technique poétique son déclin. La voyance par téléphone était censée convier la luminosité, mais il se retrouvait simple effigie à cette documentation. Pouvait-il changer ce qui était déjà e-mail ? Les tambours résonnaient en contrebas, rythmant les pas de ce que dansaient en l’honneur divin. Mais lui n’entendait plus que l’écho d’un destin condamné. Son artistes n’était plus d’interpréter l'horizon. Il devait désormais décréter s’il tenterait de le impliquer.

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